- Messire Benalla ne vous cire plus Sire.
- Cire quoi donc ?
- Les pompes, Sire.
- Je vais lui en faire voir des pompes.
- Il vous le rendra bien Sire. Un sire confondant, Sire. Un drôle de pistolet, en tout cas et qui aime bien le prouver. Mais vous, Sire, vous ne les lui cirez plus non plus Sire.
- Quoi donc ?
- Les pompes.
- Il a fallu le mettre à pied. Le con, il a réussi à se faire un croc-en jambe tout seul et pour un peu il m’entraînait dans sa chute, con.
- Comme vous le dites si bien Sire. Vous n’en avez sans doute désormais rien à cirer. Mais depuis qu’il est aux chômage, messire s’en paie des déplacements, en Afrique en particulier. On a l’impression, comme on disait à Saint-Pierre et Miquelon, qu’il a la banque à Rothschild… Mais Sire, dites-moi, pourquoi ce triste sire disposait-il de deux passeports diplomatiques ? A l’entendre n’a-t-on pas le sentiment qu’il vous tient par les coucougnettes, si je puis me permettre, Sire ?
On imagine aisément que le dialogue (imaginaire) avec Sire Emmanuel s’en trouve soudain interrompu.
Henri Lafitte, Chroniques insulaires
27 décembre 2018